Für den Fall, dass ich in der Zeit von dem einen Weihnachten bis zum anderen Weihnachten vergessen haben sollte, warum ich die Scheiße so hasse, dann kann ich mir sicher sein, mich jedes Weihnachten von Neuem daran zu erinnern.
Ich bin schon seit Kindertagen kein Fan mehr von dem weihnachtlichen Trubel, noch weniger von den zeremoniellen Traditionen. Meiner Mutter zu Liebe stehe ich jeden Heiligen Abend auf der Matte und mache gute Miene zum „bösen“ Spiel; versuche wenigstens ein bisschen Weihnachtsstimmung vorzuheucheln, aber um es mal ganz ehrlich auf den Punkt zu bringen: Fragt mich jemand nach dem schlimmsten Tag des Jahres, so würde ich ohne zu zögern antworten: Es ist nicht einer, sondern gleich drei und heißt Weihnachten!

Meine Mutter legt viel Wert auf Weihnachten, weiß der Kuckuck warum. Für mich ist das alles eine große Verpflichtung, die Jahr für Jahr schwieriger zu bewältigen und vor allem zu ertragen ist.
Aber wenn man meine Mutter kennt, würde man nicht mal den Versuch unternehmen nicht nach Hause zu kommen. Jeder kennt das sicher: Dieses Mitleid, dass Mütter mit nur einer Gesichtsregung bei ihren Kindern hervorrufen können und welches letztlich dazu führt, dass man ihnen nichts in der Welt abschlagen kann, da man weiß, würde man sie jetzt verletzten, säße man die nächsten Tage mit einem so großen schlechten Gewissen in der Gegend herum, dass es einen nahezu mehr erdrücken würde, wie die Last an Weihnachten am Tannenbaum Geschenke auszutauschen.

Mein Wunschzettel für nächstes Jahr beinhaltet auf jeden Fall die Zeile:

Reise über den 24., 25. und 26. Dezember in einen Teil der Erde, wo Menschen noch nie etwas von Weihnachten gehört haben!

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